Per questo motivo ho deciso di partire da qualcosa di scevro da opinione, oggettivo ed esatto, ovvero i numeri. Quelli parlano chiaro: in “Fogli di carne” ci sono sei parole ricorrenti.

Morte, 14 volte.

Carne, 20 volte.

Luna, 23 volte.

Poi le sigarette (22, sempre accese o mozziconi) e il vino che, in calice o in bottiglia, compare 28 volte.

Infine la notte, capolista indiscussa dall’alto dei suoi 55 interventi.

E’ evidente che non si tratti delle disattente ripetizioni di uno scrittore in fasce, ma delle semplici ossessioni di un ubriaco che ama odiarsi. O viceversa.

Le 86 poesie della raccolta sono fatte di parole tinte di rosso che cercano di sublimare l’esistenza con parole crude e volgari. Anche i termini più dolci trasudano trivialità.

L’amore è caotico e reale solo se si rotola nel disordine.

La Donna è una Vagina. La donna, invece, è abbandono, capelli, gambe accavallate e seducenti impronte sulla spiaggia. Una figura evanescente che si nasconde tra fumo e lenzuola, “Non importa che sia tua madre, una puttana, la Vergine Maria o l’amore della tua vita”. Beninteso, nulla suona misogino o offensivo; piuttosto come l’unico ricordo che rimane al risveglio dal sogno di un ubriaco.

Per R. il mondo è là fuori ed è un fastidio da sbefeggiare. Qualcosa di poco conto, ma che un giorno presenterà il suo, di conto. E’ invitato per il momento a rimanere fuori. Così come il sole e qualsiasi fonte di luce che non sia la luna. In “Fogli di carne” non c’è luce e, se c’è, è una nemica degli amanti e degli ebbri. Nel buio ci si può celare, le cose possono accadere, si può pensare, riflettere, pensare ancora e continuare a procrastinare.

La notte è quell’alleata che permette a R. di giocare a stare in bilico sopra un (in fondo eccessivo) senso di miseria. In alcuni brevi schizzi di onnipotenza, l’autore si autoproclama Signore delle Tenebre. Un Signore delle Tenebre che se la ride però.    

Più ci si inoltra nella lettura, più ci si rende conto che tutto potrebbe anche essere un sogno. Non si parla di nulla di concreto e – che caso -  il verbo più frequente è “guardare”. Potrebbe trattarsi di mille storie diverse così come di un unico istante analizzato da numerose angolazioni differenti.

“Fogli di carne” è l’apoteosi del sensismo… eppure ogni volta “due stelle mancano all’appello”. A leggerlo d’un fiato si finisce come R.: sbronzi, con gli occhi arrossati e i polmoni pesanti per il troppo fumo. La cosa migliore dunque è trattare queste poesie con cautela.

Sorseggiarle come un buon bicchiere di vino rosso, forte e corposo.

E goderne, gustandosele poco alla volta.

Fogli di carne è scaricabile nella sua versione completa e gratuita cliccando QUI.

Folle maschera di carne

sei cubetto di ghiaccio nel drink di Dio

sorseggiato come sangue per il vampiro

sei sigaretta nella bocca della luna

la sigaretta che hai giurato fosse l’ultima

sei torta di cuore umano

nel compleanno della tua morte

coraggio soffi

a sulla candelina

sulla candelina che ti illumina

quella candelina sei tu

folle maschera di carne

coraggio soffia e spegniti

la cenere è il regalo della luce.

Riccardo Novellone

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Un invito al brivido!

Alfred Kubin :”L’uomo” – Veloce e precario l’uomo percorre la sua vita, scivola legato  su delle rotelle instabili verso una strada già scritta.

Alfred Kubin : “Il perseguitato”  – Enormi insetti dal pungiglione velenoso ti inseguono senza poter smettere di farlo. Loro ti vogliono e tu sai bene che il bastone che impugni a poco servirà contro la loro foga.

Alfred Kubin: “Straznik” – Un giaciglio ben scolpito che si riversa su uno specchio d’ acqua,  il tuo sguardo però non può smettere  di osservare gli enormi volti che si manifestano con le ombre della notte. La solitudine .-

Alfred Kubin : “Il Passato” -

Alfred Kubin : ” il Maremoto” – La tempesta imprevista. Dall’oceano più oscuro nel bel mezzo della notte, un onda anomala sventrata dalla testa di un mostro marino antropomorfo ipertiroideo.

Buona Notte

Sdraiato a letto da interminabili giorni

ricoperto di briciole e cenere

schizzi di vino rancido

depravazione

solitudine

follia

e biondi capelli di donna,

giocando a scacchi con Morfeo

blandito dalle inebrianti onde del materasso

le lenzuola come intrepide vele

diretto alle accoglienti caverne della notte

in un naufragio di sogni estatici ed erezioni

impetuosi oceani alcolici

rigogliose isole di carne

stordenti uragani sessuali

danzando sulla inesauribile sinfonia del campanello

volteggiando al ritmico squillare del telefono

come un viziato imperatore sbronzo

contemplo sbadigliando il mondo bruciare

giacendo placidamente riverso

sul mio glorioso trono orizzontale.

Riccardo Novellone

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A Helene,

La luna ci spia dal suo trespolo di stelle

mentre sperduti ci aggiriamo nella notte di Parigi

in cerca di un taxi, di un motel, di un letto

in cerca di un attimo d’amore eterno

gli alberi si inchinano al nostro passaggio

gli ubriachi baciano il suolo che calpestiamo

le fontane zampillano sangue in nostro onore

il freddo ci accarezza come una madre amorevole

le foglie morte ci salutano svolazzando nel vento

i semafori impazziscono i tombini gorgogliano

le strade tremano i palazzi ondeggiano

le finestre sbattono le insegne esplodono

i parchi bruciano e i cimiteri si risvegliano

abbiamo sigarette al posto delle dita

e rombante vino al posto del sangue

ovunque sia il letto che ci aspetta noi proseguiamo

imperterriti invincibili inesauribili

invidiati dalla luna nel suo giaciglio di solitudine

luna piena come le tue labbra di ciliegia

luna degli assassini e degli amanti disillusi

luna di carne bianca rotonda e lussuriosa

che ci guida finalmente dopo famelica peregrinazione

ad avvinghiarci nel sudario delle nostre coperte

a fare l’amore strappandoci a morsi le avide labbra

sangue nel sangue fiato nel fiato corpo nel corpo

avvolti dalla candida oscurità del nulla

sospesi nel dolce vuoto del piacere

senza angeli né Dio né diavoli

senza stelle né spazio né pianeti…

ma ecco improvvisa appare ancora la luna

che si insinua tra noi sotto le coperte

come una pestifera gattina gelosa

illuminandoci con la sua benedizione

eterna musa degli amanti disperati

che si incontrano per caso in una nicchia di Parigi

in un’unica notte d’amore

che non si ripeterà mai più.

Riccardo Novellone

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La tua lingua scivola come colla sui miei pensieri

mentre le onde del nostro amore si infrangono

come gli antichi imperi

siamo noi gli scogli ostinati

noi il fondale oscuro

noi la tempesta

siamo bambini che rompono giocattoli

siamo castelli di sabbia senza mare

siamo navi che trasportano amanti

destinati a nuovi amori di sale

ci affoghiamo tenendoci per mano

mentre la tua lingua come frusta

continua a leccare i miei pensieri

al punto che gonfi come lacrime

cadranno presto a terra

esplodendo felici

lasciando infine ad altri

l’onere di amarti.

Riccardo Novellone

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