Per questo motivo ho deciso di partire da qualcosa di scevro da opinione, oggettivo ed esatto, ovvero i numeri. Quelli parlano chiaro: in “Fogli di carne” ci sono sei parole ricorrenti.

Morte, 14 volte.

Carne, 20 volte.

Luna, 23 volte.

Poi le sigarette (22, sempre accese o mozziconi) e il vino che, in calice o in bottiglia, compare 28 volte.

Infine la notte, capolista indiscussa dall’alto dei suoi 55 interventi.

E’ evidente che non si tratti delle disattente ripetizioni di uno scrittore in fasce, ma delle semplici ossessioni di un ubriaco che ama odiarsi. O viceversa.

Le 86 poesie della raccolta sono fatte di parole tinte di rosso che cercano di sublimare l’esistenza con parole crude e volgari. Anche i termini più dolci trasudano trivialità.

L’amore è caotico e reale solo se si rotola nel disordine.

La Donna è una Vagina. La donna, invece, è abbandono, capelli, gambe accavallate e seducenti impronte sulla spiaggia. Una figura evanescente che si nasconde tra fumo e lenzuola, “Non importa che sia tua madre, una puttana, la Vergine Maria o l’amore della tua vita”. Beninteso, nulla suona misogino o offensivo; piuttosto come l’unico ricordo che rimane al risveglio dal sogno di un ubriaco.

Per R. il mondo è là fuori ed è un fastidio da sbefeggiare. Qualcosa di poco conto, ma che un giorno presenterà il suo, di conto. E’ invitato per il momento a rimanere fuori. Così come il sole e qualsiasi fonte di luce che non sia la luna. In “Fogli di carne” non c’è luce e, se c’è, è una nemica degli amanti e degli ebbri. Nel buio ci si può celare, le cose possono accadere, si può pensare, riflettere, pensare ancora e continuare a procrastinare.

La notte è quell’alleata che permette a R. di giocare a stare in bilico sopra un (in fondo eccessivo) senso di miseria. In alcuni brevi schizzi di onnipotenza, l’autore si autoproclama Signore delle Tenebre. Un Signore delle Tenebre che se la ride però.    

Più ci si inoltra nella lettura, più ci si rende conto che tutto potrebbe anche essere un sogno. Non si parla di nulla di concreto e – che caso -  il verbo più frequente è “guardare”. Potrebbe trattarsi di mille storie diverse così come di un unico istante analizzato da numerose angolazioni differenti.

“Fogli di carne” è l’apoteosi del sensismo… eppure ogni volta “due stelle mancano all’appello”. A leggerlo d’un fiato si finisce come R.: sbronzi, con gli occhi arrossati e i polmoni pesanti per il troppo fumo. La cosa migliore dunque è trattare queste poesie con cautela.

Sorseggiarle come un buon bicchiere di vino rosso, forte e corposo.

E goderne, gustandosele poco alla volta.

Fogli di carne è scaricabile nella sua versione completa e gratuita cliccando QUI.

Folle maschera di carne

sei cubetto di ghiaccio nel drink di Dio

sorseggiato come sangue per il vampiro

sei sigaretta nella bocca della luna

la sigaretta che hai giurato fosse l’ultima

sei torta di cuore umano

nel compleanno della tua morte

coraggio soffi

a sulla candelina

sulla candelina che ti illumina

quella candelina sei tu

folle maschera di carne

coraggio soffia e spegniti

la cenere è il regalo della luce.

Riccardo Novellone

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A Helene,

La luna ci spia dal suo trespolo di stelle

mentre sperduti ci aggiriamo nella notte di Parigi

in cerca di un taxi, di un motel, di un letto

in cerca di un attimo d’amore eterno

gli alberi si inchinano al nostro passaggio

gli ubriachi baciano il suolo che calpestiamo

le fontane zampillano sangue in nostro onore

il freddo ci accarezza come una madre amorevole

le foglie morte ci salutano svolazzando nel vento

i semafori impazziscono i tombini gorgogliano

le strade tremano i palazzi ondeggiano

le finestre sbattono le insegne esplodono

i parchi bruciano e i cimiteri si risvegliano

abbiamo sigarette al posto delle dita

e rombante vino al posto del sangue

ovunque sia il letto che ci aspetta noi proseguiamo

imperterriti invincibili inesauribili

invidiati dalla luna nel suo giaciglio di solitudine

luna piena come le tue labbra di ciliegia

luna degli assassini e degli amanti disillusi

luna di carne bianca rotonda e lussuriosa

che ci guida finalmente dopo famelica peregrinazione

ad avvinghiarci nel sudario delle nostre coperte

a fare l’amore strappandoci a morsi le avide labbra

sangue nel sangue fiato nel fiato corpo nel corpo

avvolti dalla candida oscurità del nulla

sospesi nel dolce vuoto del piacere

senza angeli né Dio né diavoli

senza stelle né spazio né pianeti…

ma ecco improvvisa appare ancora la luna

che si insinua tra noi sotto le coperte

come una pestifera gattina gelosa

illuminandoci con la sua benedizione

eterna musa degli amanti disperati

che si incontrano per caso in una nicchia di Parigi

in un’unica notte d’amore

che non si ripeterà mai più.

Riccardo Novellone

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Avvolti dal nero grembo della notte

-vino dei nostri sogni segreti-

accarezzo le tue cosce tortuose

accavallate come forbici di carne,

la languida sigaretta penzolante

cupo volto di insonnia

sguardo di lama tagliente

cuore coccio di bottiglia:

tu sei uguale a me.

Siamo martiri del buio

kamikaze dell’oscurità

sacrifici dell’ombra…

ci aggiriamo per l’Eden di notte

mangiando tonnellate di mele

mentre Dio dorme come tutti

e il cielo russa come temporale,

la luna è il nostro anello nuziale

la tenebra il nostro soffice talamo

dove abbracciati ci nascondiamo dalla luce:

perché un giorno inevitabile

il sole ci scoverà

e ci separerà ghignando

uccidendoci con il suo arido amore

in un lugubre lampo d’invidia.

Ma ci incontreremo ancora

è destino non temere,

ci ricongiungeremo come sempre

sulla soglia del nostro amato grembo…

là, dove l’alba diventa inferno

e il tramonto paradiso.

Riccardo Novellone

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Il sole indifferente cuoce la carne

in gocce di condensa e sudore

sabbia come cenere

musica che si muove a fatica nell’aria

nausea, estasi e donne maya

iguane imperscrutabili

imperatori nel regno dell’indolenza

lacrime e pelle d’oca, sbadigli e risate

infiniti dubbi e infinite attese

come se il domani fosse il paradiso perduto

siamo tutto e abbiamo niente

la mano sul coltello, il vino nella pancia

e un diamante nel cervello

il sorriso nella forma, il vuoto nell’essenza

siamo un conto alla rovescia

cuori rossi ma spenti

oceani di benzina privi di scintilla

figli dell’inevitabile entropia

perché la purezza è inversa alla durata

la simmetria è caos per il caos

le verità sono fradice di alcool

e ovunque la vita è la stessa:

inutile e graziosa,

come un libro sfogliato dal vento.

Riccardo Novellone

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Io che cado dal divano

il gatto nel microonde che scoppia

il telefono che squilla inarrestabile

le sigarette bordate di rossetto che si consumano nel posacenere

la donna in piedi che mi strilla contro senza sosta ubriaca

le bottiglie di vino che mi volano addosso veloci e dritte come siluri

le sirene della polizia che strillano come banshee

la merda di cane che gela sui marciapiedi del mondo

i barboni che muoiono davanti a donne più morte delle pellicce che indossano

i mozart che strimpellano chitarre elettriche in metropolitane qualunque

le bambine che chiedono a babbo natale interventi di chirurgia estetica

gli dei che se la ridono di noi bevendo ambrosia dorata

le scorie radioattive che si riversano nei nostri cocktail in piscina

gli angeli eccitati che si preparano all’ambita apocalisse sulla terra

il diavolo che compra buoni del tesoro tedeschi e ci si pulisce il culo

il mondo che continua a ruotare senza scopo verso l’inutile vuoto spazio siderale

e

io che mi risiedo sul divano ridendo.

Riccardo Novellone

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La saggezza è un’antica leggenda dimenticata

eternamente ripetiamo i nostri errori

a rotazione

come ruote di preghiera tibetane sempre in corsa

numerosi

come le volte che abbiamo cercato di smettere di fumare

e il sole sorge ogni giorno

ridendosela

e noi aspettiamo la notte

dove sbagliare è più dolce

protetti dal velluto del silenzio

celati dal fumo delle sigarette

a centinaia di chilometri sotto la superficie del vino

e ancora più lontano

dall’impietoso giudizio di noi stessi.

Riccardo Novellone

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Bicchieri di vino vuoti

posacenere pieni

piatti sporchi in cucina

scheletri di bottiglie

le tapparelle abbassate,

a protestare contro l’inutile esistenza del giorno

i vestiti sparsi dappertutto,

come centinaia di spaventapasseri esplosi

e tu nuda

notte incarnata

che parli e fumi e cammini

in questa stanza

precisa replica della mia mente

in cui ti aggiri indifferente

signora di materia e di spirito

tra pizza&disperazione&sigarette,

ad ogni passo i tuoi capelli

si agitano come ragnatele dorate

come trappole per il mio cuore-insetto

e la mia pelle è solo una cicatrice

solo una sottilissima pellicola

che trattiene inutilmente le mie budella frementi

e intrusa la luce filtra dalle tapparelle

disegnando le linee del tuo corpo

con la precisione di un bisturi divino

e io muto ti osservo in controluce

mentre parli e fumi e cammini

e all’improvviso comprendo

con la nitidezza di un sogno

che Dio è il più grande artista dell’universo

e anche

un gran buongustaio.

Riccardo Novellone

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Voglio bere vino

distillato da grappoli di cuori umani

voglio bruciare anime con uno sguardo

voglio spegnere il sole

come fosse una lampadina

voglio mangiare paura e sentirmi notte

voglio piangere petrolio

abbassandone il prezzo di mercato

voglio uccidere la morte

risucchiare atmosfere di pianeti

spaventare il vuoto

tagliare il tempo

voglio umiliare Dio

masticare cervelli

bere inchiostro

starnutire galassie

voglio specchiare gli specchi

voglio cantare

e costringere l’universo a cantare con me

voglio ridere del dolore

voglio uccidere e restare innocente

voglio non volere

essere come un cerchio

inseguire me stesso

perdermi per poi ritrovarmi

eternamente

voglio te

voglio affogare tra i tuoi capelli

nei tuoi sorrisi crudeli

voglio imbalsamarti con la mente

cuocere sulle tue labbra

voglio perdermi nel buio dei tuoi abbracci

perché tutto il resto

è inutile luce.

Riccardo Novellone

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Ininterrotta sgorga la notte dalle nostre menti

sgocciolando sulla superfice dei pensieri

goccia dopo goccia

(rimarrà la macchia)

scandendo il tempo come un metronomo

coagulandosi in forme geometriche

semplici e pure e crudeli

(rimarrà la macchia)

è così dunque

siamo solo sacchetti di pelle

contenenti ossa e altra brodaglia rossa

che uscirebbe se potesse

da questo squallido motel chiamato corpo

dilagando liberamente sul pavimento

(rimarrà la macchia)

si lo sappiamo tutti

la verità è una terra inospitale

inadatta alla proliferazione della vita

la menzogna è il nostro paracadute

la nostra calda coperta

menzogne camminanti

in universi di menzogna

perché ogni generalizzazione è menzogna

ogni insieme è menzogna

ogni recinzione o contenitore o sacchetto

è menzogna

solo il particolare esiste

l’atomo in movimento

l’indivisibile

e anche questo in fondo

è solo un ulteriore limite che ci siamo imposti

una boccata d’aria

un po’ di relax

prima della follia totale

in questa matrioska senza fine

in questo eterno sgocciolio di pianeti e pensieri.

(rimarrà la macchia)

Riccardo Novellone

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